Aililiya Cartais
Наверное, так оно и есть, что слово "любовь" – слово, потерявшее свое "истинное" значение. Не знаю - какое оно, это значение, но формулировка для него у каждого своя.
Ты начинаешь любить еще заранее, когда даже не знаешь, что именно его, и именно любишь…
Уже тогда, когда в ночи он был для меня еще только серой тенью на остывающем от дневного тепла асфальте привокзальной площади, я любила именно его. Глупая, шальная, не знала об этом. И спустя каких-то 4-5 месяцев по весне нас вновь сводит судьба. Сводит щемящее желание помочь всем, до кого руки дотянутся, просто потому что можешь. И вот он, уставший, стоит в дверях коммунальной квартиры. На кухне наши сверстники, соседи и друзья уже плавно переходят от чая к пиву и покрепче. Я не помню, что он был той самой привокзальной тенью, а он помнит. Поджарый, спокойный, волчьим взглядом держит он на невидимом поводке всех присутствующих, он, за весь день имевший во рту из еды лишь зубочистку, которую взял с кухонного стола. Квартира трещит от наплыва людей: как же - есть повод снова собраться. И зубочистка в зубах, из-за которой он выглядит как некий лихой чувак из вестернов, заставила сказать роковую фразу для наших отношений "Гопота гопотой". Глупый-глупый лисик, который видел на своем веку смешных полупьяных ребят с гитарой на скамейках московских ночных улиц, таковых называла в шутку гопотой. Не зная, что он то видел другую сторону ночных улиц, он и был этой обратной стороной медали.
Именно с этой фразы и начались наши многокилометровые прогулки по пустым сонным улицам Краснодара. Прыгая по головам своих теней, босыми ногами огибая мигрирующих из дома в дом тараканов. И как-то так случилось, что вскоре и мы уподобились этим насекомым, и тоже начали дрейфовать от дома к дому, где у каждого из нас была своя история, а потом наши истории сложились вместе, и стали одной общей, своей. Возможно нелепой, корявым языком, но любая книга не пишется сразу в чистовую, а смакуется с черновика, где много штрихов и помарок, где на уголках листов могут быть нарисованы каракули, или даже свое отдельное от книги событие в картинках, просто писатель отвлекся, замечтался о своем. А тут ко всему прочему их двое, у каждого свой слог, и мы, как первооткрыватели в соавторстве с кем-то поначалу тянули одеяло текстового полотна каждый на себя. Чем только не пестрят наши черновики, а так слово за слово и стерлась грань в значении "Я", и появилось "Мы". Таким образом предложения стали связываться между собой, стало меньше отступлений от нити событий, и начала вырисовываться история. История под названием "о том как...". Наверное о том, как люди любят, как бы это не выражалось, только не безразличием. Раз мы чувствуем – значит, любим, а, значит, и живы.
Вот и я люблю своего "соавтора" за его слог. За то, как он делает нежданные повороты в сюжете, как ломает все границы. За яркость дней, за их уныние. За то, как однажды появился в дверях промокший под ливнем до нитки, но с букетом роз и кульком пряников - просто хотелось порадовать меня, и оттого пряники были более ароматные и мягкие, нежели бывают обычно. За то, как не имея финансов, но заработав их, приехал за много километров только потому что мне он нужен. За то, что на мой день рождения сказал: «Спасибо!» моим родителям, за то, что вырастили меня. Простое Спасибо за меня, за рождение, воспитание, за эту историю. Это должно звучать на каждый день рождения любого человека. Нет никакой заслуги в том, что ты вылез из чрева матери, но в том есть заслуга тех, кто тебя создал таким, какой ты есть. Он единственный из всей знакомой мне мужской половины населения так сделал, а значит, так считает.
люблю...За страстные ночи (и дни и вечера... для этого вообще нет определенного времени), за принятые решения, за каждый рубец в моей душе - благодаря им я знаю себя, знаю нас, знаю, что мы можем быть Людьми. За то, что рядом, за то, что старается, защищает, за то, что я стала с ним женщиной. За каждую прогулку, несмотря на то, что даже устал, ноет спина и болят ноги. За фразу, звучащую каждый раз, когда я не отдаю пакеты при выходе с магазина: "Значит, хочешь быть, как настоящий друг. Ты понесешь пакеты, а я понесу тебя?", и после этого гоняться за визжащим лисом до жути боящегося высоты. За молчаливые и терпеливые объятия, когда я начинаю ворчать или злиться. За то, что держит слово. За то, что каждый раз открывает все новые и новые грани мира, возможно простые, но не дающие моей душе зачерстветь.
За то что стал мне другом, братом, отцом, мужем, и, верю, станет отцом наших детей. Таким, что когда-нибудь и они на день своего рождения просто скажут ему Спасибо. За жизнь, пусть неказистую, странную, наверное сложную, но тем и интересную.
читать дальше
Ты начинаешь любить еще заранее, когда даже не знаешь, что именно его, и именно любишь…
Уже тогда, когда в ночи он был для меня еще только серой тенью на остывающем от дневного тепла асфальте привокзальной площади, я любила именно его. Глупая, шальная, не знала об этом. И спустя каких-то 4-5 месяцев по весне нас вновь сводит судьба. Сводит щемящее желание помочь всем, до кого руки дотянутся, просто потому что можешь. И вот он, уставший, стоит в дверях коммунальной квартиры. На кухне наши сверстники, соседи и друзья уже плавно переходят от чая к пиву и покрепче. Я не помню, что он был той самой привокзальной тенью, а он помнит. Поджарый, спокойный, волчьим взглядом держит он на невидимом поводке всех присутствующих, он, за весь день имевший во рту из еды лишь зубочистку, которую взял с кухонного стола. Квартира трещит от наплыва людей: как же - есть повод снова собраться. И зубочистка в зубах, из-за которой он выглядит как некий лихой чувак из вестернов, заставила сказать роковую фразу для наших отношений "Гопота гопотой". Глупый-глупый лисик, который видел на своем веку смешных полупьяных ребят с гитарой на скамейках московских ночных улиц, таковых называла в шутку гопотой. Не зная, что он то видел другую сторону ночных улиц, он и был этой обратной стороной медали.
Именно с этой фразы и начались наши многокилометровые прогулки по пустым сонным улицам Краснодара. Прыгая по головам своих теней, босыми ногами огибая мигрирующих из дома в дом тараканов. И как-то так случилось, что вскоре и мы уподобились этим насекомым, и тоже начали дрейфовать от дома к дому, где у каждого из нас была своя история, а потом наши истории сложились вместе, и стали одной общей, своей. Возможно нелепой, корявым языком, но любая книга не пишется сразу в чистовую, а смакуется с черновика, где много штрихов и помарок, где на уголках листов могут быть нарисованы каракули, или даже свое отдельное от книги событие в картинках, просто писатель отвлекся, замечтался о своем. А тут ко всему прочему их двое, у каждого свой слог, и мы, как первооткрыватели в соавторстве с кем-то поначалу тянули одеяло текстового полотна каждый на себя. Чем только не пестрят наши черновики, а так слово за слово и стерлась грань в значении "Я", и появилось "Мы". Таким образом предложения стали связываться между собой, стало меньше отступлений от нити событий, и начала вырисовываться история. История под названием "о том как...". Наверное о том, как люди любят, как бы это не выражалось, только не безразличием. Раз мы чувствуем – значит, любим, а, значит, и живы.
Вот и я люблю своего "соавтора" за его слог. За то, как он делает нежданные повороты в сюжете, как ломает все границы. За яркость дней, за их уныние. За то, как однажды появился в дверях промокший под ливнем до нитки, но с букетом роз и кульком пряников - просто хотелось порадовать меня, и оттого пряники были более ароматные и мягкие, нежели бывают обычно. За то, как не имея финансов, но заработав их, приехал за много километров только потому что мне он нужен. За то, что на мой день рождения сказал: «Спасибо!» моим родителям, за то, что вырастили меня. Простое Спасибо за меня, за рождение, воспитание, за эту историю. Это должно звучать на каждый день рождения любого человека. Нет никакой заслуги в том, что ты вылез из чрева матери, но в том есть заслуга тех, кто тебя создал таким, какой ты есть. Он единственный из всей знакомой мне мужской половины населения так сделал, а значит, так считает.
люблю...За страстные ночи (и дни и вечера... для этого вообще нет определенного времени), за принятые решения, за каждый рубец в моей душе - благодаря им я знаю себя, знаю нас, знаю, что мы можем быть Людьми. За то, что рядом, за то, что старается, защищает, за то, что я стала с ним женщиной. За каждую прогулку, несмотря на то, что даже устал, ноет спина и болят ноги. За фразу, звучащую каждый раз, когда я не отдаю пакеты при выходе с магазина: "Значит, хочешь быть, как настоящий друг. Ты понесешь пакеты, а я понесу тебя?", и после этого гоняться за визжащим лисом до жути боящегося высоты. За молчаливые и терпеливые объятия, когда я начинаю ворчать или злиться. За то, что держит слово. За то, что каждый раз открывает все новые и новые грани мира, возможно простые, но не дающие моей душе зачерстветь.
За то что стал мне другом, братом, отцом, мужем, и, верю, станет отцом наших детей. Таким, что когда-нибудь и они на день своего рождения просто скажут ему Спасибо. За жизнь, пусть неказистую, странную, наверное сложную, но тем и интересную.
читать дальше
